Знаешь, ты у меня не первый. Слишком грубо? Забудь. Я все равно пишу в стол. У тебя очередной длинный стих, у меня, к счастью, не сломан нос, но разбита губа. Ты говоришь, что я всегда бываю права, но я не хочу. И не хочу тебя. И не хочу других. Когда забуду слова, буду писать о них. Ты притих. Страх. Что есть страх? Я пила его чистым, как яд, а ты не привык, ты слаб. Слабее меня, сильнее других. А я? Я сплю страшным сном мертвеца. И во сне кто-то большой, тяжелой рукой удерживает меня.
Полусон
© Copyright: Лена Балакирева, 2019
Свидетельство о публикации №119031700216
Свидетельство о публикации №119031700216
Рецензии