Без названия

Вокруг меня сплошные гладь да тишь.
В листве деревьев ветер колобродит
И больше ничего не происходит,
И так вот и живешь, как будто спишь.

Хотя, бывает мыслями взлетишь,
Они вдруг молодым вином забродят
И общий имидж так облагородят-
Венка из лавра не хватает лишь.

Но что это? Не птица на крыле
Под облаками с ветром хороводит –
Несется Маргарита на метле
Вослед за солнцем, что уже заходит.

Вон парочка – гастрольное турне,
Один поменьше, с примусом под мышкой,
Другой в таком нелепом картузишке,
И в треснутом без стеклышка пенсне.

И время – полноводною рекою.
Вдруг чей-то голос, душу леденя –
- И ночью при луне мне нет покоя,
Плохая, видно, должность у меня...-

И лунная дорожка, как ладони,
По ней, пересекая небосвод,
Философ в рваном голубом хитоне
С  Пилатом, прокуратором идет.

И прокуратор, с долею боязни,
Задав вопрос с тревогой ждет ответ –
 - Скажи, философ, не было ведь казни? –
Тот отвечает – ну, конечно, нет.

Коль не было – я в небеса кричу,
И на Голгофе не висел Распятый,
Зачем идут по лунному лучу
Иешуа и римский прокуратор?

И если казни не было в те дни,
О ком, во имя Песаха, по праву,
Кричал народ, - распни Его, распни,
Отдав на смерть, помиловав Варраву?

Коль казни не было, что говорить о том?
 Об этом даже размышлять не надо,
Но чья же мать стояла пред крестом,
И чьи ученики стяли рядом?