Я теперь просыпаюсь рано.
Старость ждёт меня, как охрана.
Старость жрёт моё тело, душу.
Старость лупит меня, как грушу.
Интересно, из смертной комы
душу вынут или солому?
Повитуха со смерти краю -
я возможно тебя узнаю.
Ах, загадки распада плоти,
демон, спящий в подземном гроте.
И не демон, а так, бесёнок,
кости щупает мне спросонок.
Тяжело, с кряхтеньем и охом
утром встану заспанным лохом.
Расписал и сгустил я краски
не без к этой теме опаски.
Опасаюсь потери смысла.
Жизнь и так умалилась, скисла.
Но терпеть такую обиду
не сумею даже для виду.
Но терпеть, как калеки терпят,
не хочу, пусть по вене влепят
эвтаназию что ль в растворе.
Подожду себя в коридоре.
Я теперь просыпаюсь рано...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031701694
Свидетельство о публикации №119031701694
Рецензии