Мечта

Что мне Москва, с ее сановным чванством,               
           бахвальством, равнодушием к слезам,
и нарочитой пышностью убранства,
           такой, что и не верится глазам?
Где, в ней, скажи, участье и душевность?
           Все на прилавке: и чины, и честь.
Все продается: и любовь, и верность;
           плати и требуй: «Нукося, отвесь!»
А заплатить не можешь – кто ж виною?
     "Тебя здесь не стояло, проходи!"
Да, торопись, а то, гляди, «уроют»,
           и шибко смело, тоже не гляди.
А лучше сделай вид, что всем доволен,
           надень улыбку, и... себе шагай,
всем видом покажи, что не расстроен,
           что по ошибке сел не в тот трамвай.
Здесь, те в фаворе, кто за что-то званы,
           а кто не зван, тому здесь места нет.
И, будь ты гений, если голоштанный,
           скорей бери в обратный путь билет…
Так думал наш герой, в первопрестольной,
           когда отвергнутый в который раз,
в приемной, секретарши сердобольной,
           выслушивал очередной отказ.
Назад, домой, к друзьям, семье и даче:
           там все мое, там ждут меня всегда,
с лимоном чай там по утрам горячий,
           из родника звенящего вода.
Там птицы по утрам  - куда оркестрам –
           симфонии такие выдают,
что не под силу никаким маэстро!
           А небо в звездах?  - Что там ваш салют!
И, правда, – пригодился, где родился!
           А стоит ли чего еще желать?
А что к столичной жизни не прибился,
           о том причины нету горевать.
Под стук колес, от рюмки разомлевший,
           меланхолично глядя в пустоту
сидел наш гений, не святой не грешный,
           и понимал, что потерял мечту.