Композитор

Человек склонился над столом,
Пишет, видимо значительное очень.
Палочки, кружочки... Ночью, днём...
Он добиться результата хочет.

Тишина, лишь карандаш скрипит
Да обрывками рояля звуки.
Над произведением сидит
Композитор... Места нет для скуки.

Вдруг, нарушив резко тишину,
Кто-то прошептал: "О нет, не надо!
Убери триоль хотя б одну,
Эти ноты ты не ставь так рядом.

Здесь не в тему этот вот пассаж,
Убери его, пока не поздно!
Кто тебе дал в руки карандаш,
За себя становится тревожно!


Малые секунды очень жмут,
Мозоли от них болят ужасно!
Ты не композитор! Я скажу,
Быть тебе подвластным так опасно!

Набросал шестнадцатых куда,
Замени! Нести их очень сложно!
Ну и навыдумывал труда!
Нет, ну хватит! Это невозможно."

Так ругался рьяно нотный лист,
Злился, нервничал... Но всё напрасно!
А потом счастливый пианист
Восхищался музыкой прекрасной.

Глупый лист, ведь мог бы и сберечь
Пару-тройку тысяч нервных клеток...
Нет, готов был броситься он в печь,
Только б поменять хоть что-то где-то.


Можно осуждать... Но есть ли толк?
Разве мы, скажите, не такие,
С разговорами "И где же Бог?"
Сетуем на дни свои земные!

Нашей жизни композитор - Бог,
И, поверьте, у неё нет шансов
Плохо быть написанной, коль Он
Ноты все расставит и ньюансы!