Нападение безрезультатно .
Отсечение
Лишнего острым клинком.
Кожа пахнет перечной мятой ,
А солью пахнет старинный дом .
Ты в него входишь на цыпочках каждый день ,
Говоришь шепотом стенам о своих снах .
Не студи руки , у огня согрей ,
Подпевая ветру в общих чертах .
Скулы выступают , лик души
Смотрит из пустых , хоть и приятных глаз .
Ты искал себя и ищешь прям сейчас ,
Ты в поиске всего уже почти всю жизнь .
Кто на колени пал - того можно поднять ,
Кто руки ранит - того успокоят поцелуи.
Но кто идет один - того не понять ,
Того не услышишь сразу , все бури .
Кто смотрит в небеса - тот станет птицей ,
Кто ищет за бесценок - того все лечит соль .
Тот старинный дом , он ночами снится ,
Вымывая снегом ту потайную боль .
Вымывая снегом
© Copyright: Птичье Молоко, 2019
Свидетельство о публикации №119031607562
Свидетельство о публикации №119031607562
Рецензии