И память вечная. И боль

Казалось, попривыкнуть бы пора,
Войне пять лет. И мне не понаслышке…
Но  вот, опять , увидела вчера,
На фото взгляд  «двухсотого» мальчишки.
Казалось бы, чего уж там…Солдат!
Всё как всегда и всё бедой единой,
И  даже возраст  этот, между дат,
Чертою  - двадцать первый с половиной…
И отвела глаза, и  проклялА стократ
Короткий миг, меж миром и войною:
Прости меня, молоденький солдат,
За «галочку», поставленную мною!
Что впопыхах, бездумно, на бегу,
Тем  «Да»,  тогда, войне открыла двери.
И что никак привыкнуть не могу,
К её издержкам, что зовут – потери…
Что каждый день считаю между строк,
«Двухсотых» и «трехсотых», по привычке…
И то, что каждый - чей-то вы  сынок…
И что плевать  мне, чьи на вас петлички!
Что боль болит чужая, как своя,
И  в горле ком  и что мороз по коже:
Когда уходят наши сыновья,
Чтоб толще становились чьи-то рожи!
 Что   надо бы минуту помолчать,
Прощения прося, за что повинна …
А мне от боли хочется кричать:
Мне душу жгут глаза чужого сына…
       ****
ФОТО ИЗ ИЦПА ОК