19. 02. 2019

Пили водку и коньяк.
Читала брату Бродского,
Маяковского,
затем Пастернака,
(сказал, что мною не удивлен,
но вечер для него стал удивительным)
дошли до Есенина,
до девушки белой-белой,
потом пошло авторское
ропотом,
несмело,
с болью...
Потом ком в горле
матом
вылетал.
Стали говорить об отношениях
(вот тогда и «зашел» Есенин)
мужчин и женщин.
И как быть?
Ведь нет формулы
поведения.
Есть только мы:
есть я,
и - еще «я» -
который ты.
Но и мы - не мы,
потому что молчим,
каждый свое додумывать
мастер.
Он больше спрашивал:
«Хочу понять».
А я
внимала вопросам,
навострив лучше
подсознание,
чем уши.
Отвечая за всех женщин,
чтобы защитить
и саму себя от боли.
Ведь никто не хочет
причинить вреда.
Всего лишь
хотят личного счастья.
И только ты:
«...чтобы была счастливой».
Это альтруизм и эгоизм,
от которых больно
до многоточий.
Терпение на грани горечи.
(«Почему ты не родилась мужиком?»
«Потому что папа мечтал о дочке»)

Я читала вслух
про полночь,
и звезды,
и нежность,
потому что:
«Это кайф -
слушать тебя вживую,
рядом.
А не в записи.
Читай.
Хоть и не пойму».

Сбилась.
Как секундная стрелка на часах
дрожит,
не решается,
в вечных девять
замри
...