Зимний шёлк струится по руке,
В ухо затечёт холодка струёй
Чистый голос за ним в глубине,
Дёрнет резко, гудит шепотком.
А потом отстаёт до поры,
И не будет с ним больше снов
Про леса трон увядшей красоты
И про дивную сеть дорог.
Лишь вдалеке воспоминанья
Танцуют строго гордый вальс.
Тем временем пучок страданий
В груди моей разорвался.
И вновь мой шёлковый сопутник
Горюет тихо у виска:
Он – странник, вольный путник,
А я собой хочу его связать.
Я не хочу, вот честно-честно –
Иначе просто задохнусь,
Когда какой-то безызвестный
Бездумно схватит длань мою.
Я не отдам себя себе же:
Тускло золото дракон не берёг,
Но и тебе, я знаю, как прежде,
Мой дух не пришёлся бы впрок.
Вот и скитаюсь, в ночи ожидая,
Что заготовано Силами мне.
Нет, ни богам, ни аду, ни раю –
Лишь твоей молюсь шёлковой ленте.
Зимний шёлк струится по руке...
© Copyright: Миронова Стася, 2019
Свидетельство о публикации №119031603129
Свидетельство о публикации №119031603129
Рецензии