Опечалена верба твоя...

«Моя душа, как лотос чист,
Мой сон медлителен и тих,
И золотые облака,
Скользя, плывут у ног моих».
 Мирра Лохвицкая
 
Сохранилась могила твоя,
Где нет слов: «Здесь царица стиха!».
В тридцать пять ты из жизни ушла...
«Женский стих» нам шептали уста.

Твой протест от уныния, скуки
Помнил тот, кто любил твои руки,
А томленья влюблённой души
Всплеск твоих песен несут в камыши.

В чём же вызовом был этот путь?
Бог любви дал! Тот порыв не вернуть...
Здесь порханием бабочек грусть,
Пусть в цветах красота живёт, пусть!

И не вянет цветок среди строк,
Чувством, нежным, он истлеть разве мог?
В том всё счастье пылающих чувств,
Что достойно деяния искусств.

Опечалена верба твоя,
В ней, всё страдая, поёт зеленя.
И такой же кружит мотылёк,
Не забыл он тех желаний урок.

Всё случилось, как ты нарекла...
Жаль, что ты очень рано из жизни ушла!
Но творенье в строке – красотой:
Сны весны – все над твоей головой.

15.03.19 г, Н.М. Сегеда