Жизнь. Куда от неё? Да некуда...
И остаётся одно:
Лишь междометия некие,
Да злее собаки вино.
И, раздирая на клеточки,
Такую родимую суть,
Сознанье болит и мечется,
Ему - полежать бы, уснуть,
Сны повидать золотые,
Чтоб отпустило, ушло,
Растаяло то, что застыло,
Пришло в себя ремесло.
Жизнь. Ну, чего здесь, право?
Не деться. Не спрятаться. Нет.
Творчество - месть и отрава.
Но счастье - глядеть на свет…
2006 г.
Свидетельство о публикации №119031601201