Туман пеплом ложится на мои плечи,
В лёгкие влагой до самых низов проник.
Я понимаю, что, всё же, не вечен.
Наверно поэтому сердцем поник.
Много писал и на разные темы,
Смысл терял на бумажных листах.
Сам от себя я бежал, от проблемы,
Что была скрыта в моих же стихах:
Пишется мне, когда болью пропитан
Каждый мой вздох. Моя муза - печаль.
Грустью безудержной в рифме воспитан.
Серая осень - поэта причал.
С радости строки ложатся нескладно,
Ноты притворства я чувствую в них.
Но, когда дождь льёт в душе и прохладно,
Муза берёт меня за воротник.
Муза берёт, тычет носом в бумагу,
Душит мне горло, пока не начну
Снова описывать горькую правду,
Сон отбирает и прячет мечту.
Вовсе не дар это, люди, поймите.
Хуже проклятия я не видал.
Но сам же сдался в печали обитель.
Сдался, когда в первый раз написал.
Дар? Проклятие?
© Copyright: Сергей Усынин, 2019
Свидетельство о публикации №119031507711
Свидетельство о публикации №119031507711
Рецензии