Париж глотает дождь, в него приходят поезда,
И он устал противиться судьбе.
Ночной Париж похож на все ночные города,
Но дело не в Париже, а в тебе.
Ты вспоминаешь никого, мечтаешь ни о ком,
Плывёшь по безымянной не реке,
Ты пользуешься грёбаным английским языком,
Но дело, как всегда, не в языке.
Париж проходит мимо, как автобус на вокзал,
И тёмный эль в бокале для шабли,
И кажется, что ты ещё не всё ему сказал,
Но бар закрыт.
И бармены ушли.
Командировка
© Copyright: Алан, 2019
Свидетельство о публикации №119031506105
Свидетельство о публикации №119031506105
Рецензии