Шутка

Летаешь, летаешь - ни крыльев, ни неба...
Казалось, ты - волен, так нет же - в цепях...
Немного воды да усохшего хлеба -
и всё!
Это всё...
И безмолвно зачах...

И бродишь, меняя акценты в завете,
и тупо взрезая смоковниц кору...
Вокруг всё не те...
Да и ты - не из этих,
алкающих белых ночей поутру.

И только угрюмым достанутся всходы
рассеянных ветром прозрачных семян
такой непонятной сидельцам свободы,
подсохшей меж струпьев на тысячах ран...

И склочный характер уже помогает
не слиться со стадом...
И вечный сарказм
ведёт к коридорам дешёвого рая...
И ты понимаешь, что твой исихазм

уже не заполнит душой изначальной,
придуманной в пятницу, небо вверху!..
И юность окажется жестом печальным,
что старость тревожит бессильем в паху...

А знал ведь!
Ну, знал ведь...
Ну, в курсе был... точно...
И счастье, и беды - они без причин,
блуждающих где-то в намеках межстрочных,
сверкающих будто от истин ключи...

И нет воскрешений!..
И в стянутых жилах
давно не течёт полнолуния кровь!..
И голову, знаешь, давно не кружила
одетая в робу из лжи нелюбовь!..

И кажется память ещё не подводит
в вечерних стараниях пряча глаза
от явных пробелов в себе и природе,
стремящихся душу отправить назад.

И пусть эта шутка пуста и нелепа -
фигня, коль придумана мной второпях.
Летаешь, летаешь - ни крыльев, ни неба...
Казалось, ты - волен, так нет же - в цепях...