Куда же ещё занесёт перед смертью?
И сколько ворот лбом бодну и открою?
Да ведь ничего не хочу я, поверьте!
Нору вот на старость одышливо рою.
Но видно сезон для норы не годится
и нет разрешенья на зимнюю спячку.
Поэтому сон не идёт и не спится,
и нянчу, баюкаю мысли болячку.
Ведь будет же что то? В крови беспокойство,
предчувствие – нет, не окончено дело.
И разве такое уж это геройство
столбом застывать в полумраке несмело?
Когда же, когда вместе с белкой, енотом
и птичкой-синичкой порадуюсь солнцу,
и зобом трепещущим выдую ноту,
взлетела чтоб ангелом прочь из оконца?
Куда же ещё занесёт перед смертью...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031501407
Свидетельство о публикации №119031501407
Рецензии