Такие дни, что поискать –
запустишь руки в них по плечи
и достаёшь ужасный вечер,
а в нём – безмолвная тоска.
Она, как мрачная Нибиру,
отбрасывает всюду тень,
и думаешь: вот дребедень
и пенталгин настроит лиру.
Но всё не просто, не спеши:
и лира не звенит, ни манит,
а только скрежет её ранит
сердца и тайники души.
В такие дни и тьма рулит
и пробираешься наощупь,
когда вот так выходит проще,
чем биться в острые углы,
чем выходить в народ небрежно
под гул машин и топ толпы,
рассчитывая от балды,
что, если и собьют, то нежно.
Тоска, тоска - тоски угар
всепланетарного масштаба;
она в надежды намешала
зелёный колдовской отвар.
14.03.2019 г.
Тоска, тоска
© Copyright: Серж Северодвинский, 2019
Свидетельство о публикации №119031404691
Свидетельство о публикации №119031404691
Рецензии