Бусы

Бусина за бусиной, как четки между пальцев,
День, месяц, год: мгновенья уходят и приходят
Из космоса да в космос, как вечные скитальцы;
Нанизанные бусины на нить времен колечком,
Число их неизвестно, не то что карт в колоде,
А в каждой бусине огонь: неугасимой свечкой.

Часами день конечен, конечен днями месяц,
А год, как подсчитать, короткий или длинный,
В минутах долог он, в секундах – бесконечен.
Бусины наощупь: пальцы счет ведут сбиваясь,
Год пустой, короткий, вспомнить если нечего,
День, как год длиною, в тяжкий срок бывает.

Бусы комом на ладони, в горсти сжата горка
Дней потерь-свершений, всех концов начало,
Радужных цветений, сладостных и горьких...
Память счет-подсчет ведет: сколы и зарубки,
Бусина шершавая стерлась, гладкой стала,
А другая бусина влажная, мягкая, как губка.

Но нить времен продлится, если дети, внуки…
Бусина: черная, холодная, твой уход отметит,
Долг: у кого на шее бусы, взял тот на поруки,
Сохранить-умножить, разорвать-рассыпать,
И родства непомнящий, бросить в лихолетья.
В плохонькой картонке бусин лежит кипа…
13.03.19.