Тополя

Хочется мне сейчас пройтись между старых тополей. Толстых, сильных, корявых стволов. Тополь, дерево моего детства. Осенью тополь вовсе не красив. Его листья не приобретают золотистой желтизны, не багровеют и не становятся изящно-малиновыми. Они просто буреют и опадают.
Но весной… Сам запах весны для меня, это запах тополя, его распускающихся липких сморщенных листочков. Они появляются одними из первых на деревьях. А как они пахнут! Этот запах для меня символ весны. Еще одним символом были мелкие желтые цветочки акации. Пожалуй, это все, чем в восьмидесятые, годы моего детства и отрочества была богата Москва. К лету она зарастала травой, не знавшей косилки, и начинала пахнуть уже американским кленами. Тополя, слишком высокие, терялись над кудрявыми кленовыми ветвями, которые опускались низко-низко, загораживая городское небо.
Но из окон нашей квартиры были видны несколько тополей, росших у стен соседнего дома. Они были настолько высокими, что доставали до девятого этажа! Какие толстые, светло-зеленые были у них стволы! Никому тогда не приходило в голову их опиливать, никому они не мешали… Сейчас, спустя десятки лет, я все еще помню их. Ведь я столько времени проводила у окна… Они растут и поныне, но именно эти тополя, которые видны из наших окон, я не хочу больше видеть никогда…