Март

Тамиле Маметьевой

Середина марта.
              На дворе мороз.
И в душе лёд.
              Свеча потухла.
Ты от меня далеко –
              шестьсот вёрст.
Мне темно без тебя.
              Темно и тускло.

Телефон не заменит
              живые глаза,
Не даст видеть
              тебя наощупь.
Бесполезно рассматривать
              образа.
Лютый холод
              мне душу полощет.

Где ж обещанная
              Богом весна?
Где же, где же
              она там застряла?
А в горле саднит
              глубоко блесна.
И кутаюсь я
              в мечты одеяло.

Ватный день,
              за ним ватная ночь.
Между всем лежит
              слой снеговаты.
Может, чем-то всё ж
              сможешь помочь?
Я ж опять
              без вины виноватый.

Ночь к утру.
              В чёрное пялюсь окно.
Пикнул вдруг телефон.
              Смотрю, читаю,
И на душе
              вновь разлилось тепло:
«Ты – мой нежный мальчик».
              Ух…
              Я таю…