Кабы был бы я художник...

Кабы был бы я художник,
Ваш портрет карандашом
или красками, что тоже -
даже очень! - хорошо,
написал-нарисовал бы
на поверхности пустой.

Этим самым дифирамбы,
восхищаясь красотой
Вашей, Вам пропев бессловно.

А потом бы, осмелев,
как мужчина, безусловно,
падкий на прекрасных дев,
я б, при помощи пастели,
изо всех стараясь сил,
обнаженной Вас в постели -
поутру - изобразил.
В, проникающих в окошко,
ярких солнечных лучах -
грациозную, как кошка,
с блеском страстности в очах.

И еще, - вослед за этим -
уголь в ступке в пыль толча,
ночью Вас при лунном свете,
кровь мечтами горяча,
отразил бы тихо спящей
под покровом из небес
южных, звездных - и для вящей
правды - вновь одежды без.
Подчеркнув опять и снова
красоты и Вашу связь
воедино.

Право слово,
Мать-Природа, не скупясь,
одарила Вас чем нужно
для завистникам назло
и душевно, и наружно,
разухабившись зело.

Кабы был бы я художник...
я бы - эх бы!
Так ведь нет.

Я словесности заложник -
уж какой ни есть! - поэт.