Падали знамена и крушились чудо-храмы,
Те, что воздвигались мыслью в юности года,
Но тянулась все ж рука в пылу за древком иногда.
Как же без нее? Ну, как же нам без драмы?
Ежели б могли мы видеть собственные лица
В те моменты наши, когда трогает за душу.
Нет. Ни в коем случае. Уж лучше я разрушу
Все мгновения. И нечего глумиться.
Сколько мер у меры? Сколько вер у веры?
Сколько истин затерявшихся в бокалах?
Сколько пылкого огня горит в вокалах,
И особенно на взлете их карьеры?
Если глянем. Право. Сплошь одни лишь штампы,
Лицедейство и совсем обычное притворство.
Души непременно любят слово черство…
Задремал опять поэт у тусклой лампы…
Так о чем же? А, о бравом подвиге солдата!
Да-да-да! Иль лучше б написать про плач свечей?
Стой. А, может быть, опять про рьяных палачей?!...
Штампы, штампы, штампы. Он ли виноватый?
2015
Штампы
© Copyright: Игорь Козаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031306346
Свидетельство о публикации №119031306346
Рецензии