По строчкам сонета 65 В. Шекспира

Уж если медь, гранит, земля и море
Подвластны разрушению веков,
Как могут с этой силою поспорить
Трепещущие лепестки цветов?

Медовое очарованье лета
Всего лишь медитация. А, смерть,
Всё приберёт к рукам. И лишь поэту
Мгновение дано запечатлеть.

Зарифмовать чернильною строкою,
Как самое прекрасное в стихах, 
И через время вечного покоя
Пробьётся жизнь, развеяв тьму и прах.

Есть красота. Унынья же, дай Бог,
Не устоят, когда придет им срок. 

------------------
Краса твоя - беспомощный цветок ,
Дарить готова аромат. Но, время
Безжалостно. И неизбежный рок,
Сотрет все и по своему изменит.

Неявный образ видимый во снах,   
Благоуханье чуждое им ныне,   
Померкнет. Но, оставит в миражах
Иллюзий призрак и бутон в корзине.

Власть темная безжалостна ко всем,
И смерть не даст надежду возрожденья,   
Увянет яркость и, отдавшись в плен
Поблекнет, принимая пораженье.

И лишь душа во тьме ответ искала,
Как сохранить дыханье розы алой.

--------------
Для красоты убежище найти,
И сохранить дыханье нежной розы,
Бутон прекрасный от беды спасти
Художник, написав картину, может.

Века живёт цветущий буйно сад,
И ветер, лепестки с холста сметая,
По кругу возвращается назад,
Прекрасный образ к жизни пробуждая. 

И отступает время. Смерти нет!
Мазок. Другой. На холст ложатся краски,
И акварельно -  солнечный сонет
Готов. И силе тленья не подвластен.

Бездушье убивает всё живое,
Как маятник, остановив рукою.

-----------------------------
Когда осада тяжкая времен
Разрушит камня твердь, иссушит воды,
Останется оплотом пантеон
Возвышенности духа и свободы.

Ключом сонетным отворив замок
В сад, где благоухают розы,
Войдёт любовь.Стряхнет веков песок,
Так просто и без видов на прогнозы.

А в уголке, поэт скрипит пером.
Бегут века. Но им он неподвластен.
И не разрушит время Музы дом,
Воздвигнутый богами на Парнасе.

Но тикают часы. И их удары
Незыблемые сокрушают скалы.

----------------------------------------
Спасут, быть может, черные чернила
Твою красу, беспомощный цветок,
И то, что время навсегда затмило, 
Поэзия раскроет тайной строк.

Пройдут века, источит ветер камень,
Осядет пыль, оставив только прах,
Но, пробиваясь нежными ростками,
Опять распустится бутон в стихах.

Ну, а любовь? Она так мимолётна.
Скрипит перо, рождается сонет.
Пренебрегая точкою отсчёта,
Она нетленный излучает свет.

Но, только кто со смертью будет спорить,
Уж если медь, гранит, земля и море.