Разговор с Родиной

Родина моя, кусты сирени
Опустились в прудовую муть.
Родина моя, я - не Есенин,
А ведь как-бы мог бы завернуть!

Ты загадка чуждым иностранцам,
И твои стихи им  - просто смех.
Я в твоем березовом пространстве
Словно голый спрячусь ото всех.

Там, в траве поймаю невесомость
И шмеля гуденье ощутив,
Как-то сразу сердцем успокоюсь
Под знакомый с детства мне мотив.

Жаль, что мы живем - «страны не чуя»,
Будто бы «на время» иль – «в гостях»…
Оттого и вороны лютуют
На твоих непаханых полях.

Рубят лес – по-вражьи, без оглядки
Ловят рыбу не на русский стол,
Нас прозвали сырьевым придатком
Где с рубля на сдачу платят сто.

Ты прости нас,  правнуков безруких,
Что в колодцы дедовы плюют.
Ты прости, что мародеры-суки
По кускам тебя распродают.

Нам ты – мать, а им – труба для газа,
Баррелей бесчисленный тираж….
Их бы воля – все продали сразу
Да ведь столько-то – кому ж продашь?

Потому: копают и качают
Как кроты, набившие мошну
У таких Отчизны не бывает,
Да и совесть, тоже,  ни к чему.

Ладно, что-то понесло о грустном…
Лучше спой мне, что повеселей!
Для меня нет высшего искусства,
Чем твоя мелодия полей.

На смычках кузнечики сыграют,
Акапельно вступят соловьи…
Зал пустой. Аншлагов не бывает.
Только я и небеса твои.