Толпа на перроне курила, шуршала,
безлико и тупо сновала кругом.
Бледное солнце за тучей скучало
и прятало вечер за каждым углом.
А сад привокзальный склонялся, как нищий,
под ветром осенним ветвями стучал.
И птицы бросались на скудную пищу,
и кто-то незримый за всё отвечал.
Он смерть посылал и командовал жизнью
и требовал верность без слов, без колец,
заглядывал в душу с немой укоризной
и грязь соскребал с оловянных сердец.
Но было так холодно, ветрено, сыро,
а сад привокзальный так мертвенно пуст,
что чудилось – нет ни сознанья ни мира
ни слова любви из Божественных уст.
Толпа на перроне курила, шуршала...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031301288
Свидетельство о публикации №119031301288
Рецензии