Прости, любимая, прости,
в метель не сбиться бы с пути
и не надёжный я попутчик.
Не угодить бы в темный лес,
где вместо дома свищет бес,
и кто укажет, кто научит?
Прости, любимая, прости,
зимой деревьям не расти,
чего еще с тобой дождёмся?
Уж если живы до сих пор,
скажу одно себе в укор –
с сумою редко расстаёмся.
Прости, любимая, прости,
ещё немного погости.
Авось расщедрится хозяин
и что ни есть на стол метнет
и нас ничем не попрекнет,
как в старых книгах добрый барин.
Прости, любимая, прости...
Прости любимая, прости...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031301260
Свидетельство о публикации №119031301260
Рецензии