Ничего не найти, ничего не понять,
где товарищи шумные, увальни злые?
Остается лишь отблеск поблекший, печать,
на которой кривляются глухонемые.
Всё-то было иначе, не так как, как сейчас,
жили начерно, плохо, зато без оглядки.
Сопляки, проходимцы, калифы на час,
разменявшие сотни свои на десятки.
Даже если и головы, вдруг, снесены,
на ветру полоскались и хлопали крылья.
Мы не знали различий, не знали цены,
как сквозь сон, желторотые, клювы открыли.
Наше бедное время сводило с ума,
ядовитые пятна на душу ложились,
и застыли в кривых переулках дома,
что ни Богу ни дьяволу, верно, не снились.
Кто прорвался сквозь это, тому повезло,
миновать безвременье большая удача.
А меня, неуклюжего, набок свезло
и не выдать наотмашь обидчику сдачи.
Ничего не найти, ничего не понять...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031301255
Свидетельство о публикации №119031301255
Рецензии