Догорает жизнь, вечера летят...

                И жалкие крылья мои –
                крылья вороньего пугала –
                пламенеют, как солнечный шлем,
                отблеском вечера...
                отблеском счастия...
                А. Блок

Догорает жизнь, вечера летят,
пламенеет солнечный шлем.
Старым пугалом на полях распят,
я от отблесков глух и нем.

Мне не скучно так на колу торчать –
шелестит простор жестяной.
И невнятицу эту только начать,
словно щебеты птиц весной.

Что за дело мне до Норвежских гор
или прочей там чепухи.
На мое добро не польстится вор,
дует ветер, глаза сухи.

Отблеск счастия заблудился здесь
на бесслезной дали равнин
и почил себе, уместился весь
между бурых молчащих глин.

И в движеньи туч и вращеньи стран
замелькали с разных сторон,
пронося над теменем ураган,
стаи черных, как ночь, ворон.

Поклюют, что есть, что осталось гнить,
не до них уже, не до них.
Протянуть бы в небо белую нить,
шум шагов пока не затих.