Крошечка-Хаврошечка

Крошечка-Хаврошечка 



Это странней всего.

Оно самое.

Самое странное и страшное, соколики, вот это-то и есть. 

В селевом потоке информации, извергающейся из всех щелей, последнего камня, окончательного железобетонного довода всегда не хватает. 

Так по всему Большому Хохлосрачу, с его подвидами: крымосрач, майданосрач, донбасосрач, букосрач, боингосрач, южнопотокосрач, северопотокосрач…

Словом srach мы недавно обогатили мировой язык.

Окончательных, неопровержимых улик не имеется никогда ни у той, ни у другой стороны.

В принципе и не может, как таковых, иметься.

Вот еще бы чуть-чуть, капельку, и тогда бы все стало ясно.

Но не хватает, как пары пазлов в картинке: а без них непонятно, лицо это чье-то или месяц в тумане. Вышел месяц из тумана, вынул ножик из кармана. Буду резать, буду бить.

А на канале-то — канальи!

Вывсьоврётииии…

Нииверюяааваам…


Люди,я прочел ваши комменты.

И удивлюся вам, люди.

Ну и дураки же вы все.

Нельзя же быть такими дебилами, б..дь.


Дурят вас, бедные люди.

Люди, правды нет.

То есть, нет ваще.

В натуре.

Да может быть, и не надо.

Не трябва, без нее лучше.

Вселенная, люди, вами непознаваема.

Мир, соколики – это мое лично представление о нем.

То, что вокруг — это нам с вами кажется.

Фантасмагория такая.

Фата-моргана.

Гала-концет. На гала-перидоле.

Шо? Шоу.



На самом деле мы все матрицы в черных ящиках.

Не матрицы, а матрешки.

Сидим друг в дружке, подогнанные плотно, по ранжиру (надо фильм такой снять).

Все мы «Буки» в ноутбуке.

Вот, покажу тебе, мальчик, буку!

Ты думал, что это буки, а это твои брюки.

Прухи полные руки.

Все в гаджетах гады.

А летящая по небу, чтоб превратить мир в радиоактивную пыль, «Булава» – это бедная моя, распухшая голова.

От доморощенного солипсизма усиливается мигрень, как с похмелюги.

Срок человеческой жизни специально так кем-то рассчитан, что невозможно толком ничего про нее понять.

Только что-то понял – а тут уже и умирать пора.

Не было ее, нет и не будет никогда! – тоскуем мы, потому как русские сказки, прочитанные в детстве, внушили нам убеждение, что правда рано или поздно пробьет себе дорогу, воссияет над трухлявым Кощеевым царством.

Оживет, как из косточки, коровушка крошечки-Хаврошечки.

И рассеется навь.

И настанет явь!

Новь!


Видно, правду-то на земле волки съели.

Зарыли правдочку, до косточек обглоданную, в могиле, на распутье, у трех дорог.

Лежит Правдочка (девочка, дочка) там, и никогда из-под земли не выберется.

Ивиковым журавлем под облаками не заплачет.

Яблоневым цветом не процветет.

Буренушкой доброй, грустными, нежными глазами не глянет.

А правит всем Кривда.

Не Хаврошечка — свинья Хавронья Ивановна.

Историю пишут победители.

Ну, пройдет еще десять лет, еще триста лет.

В украинских учебниках напечатают известно что, а в российских строго наоборот.

А в американских что-нибудь третье, мелким шрифтом или вообще ничего не напечатают, эка важность эти бывшие сиськи сраны.

А школота эти параграфы вовсе не прочитает – ну, какой нормальный  ребенок читает учебники?

Ивик с журавлями, моя плакучая ивушка!


Эдак через полвека двадцать профессоров на симпозиуме устроят дискуссию по «Крымскому кризису, он же Третья мировая война», и не придут к единому выводу. У нас ведь, как, два профессора – три мнения.

На борту пиндосы курят папиросы. Долго ждать не станем, перепиндостанем.

В гражданскую кто был прав – белые, красные?

Это ведь, смотря как посмотреть.

А в крестовых походах кто лучше – крестоносцы или мусульмане?

Топ-рыцарь Львиное Сердце или нор-султан Салладин?

Кто победил — Лев или Алладин?

Один с рысьей лапой и с Римским папой, а другой с волшебной лампой.

Девка с парнем поругались.

Муж и жена развелись.

У каждого своя святая правда: по его, так она стерва, а послушай ее – он подлец.

Он тебе одно расскажет, а она – ну совершенно, девочки, другое.

Что есть истина? – спрашивает Пилат у Христа.

А Христос в ответ молчит.

Даже Сын Божий не знал.

Или знал, да нам не сказал.

Ни к чему нам.

Не поймем мы.

Умишко маленький.

Как пришелец из другой галактики, всматривался Никита в чужое лицо жизни.

Сутью мира, первоатомом, кварком ее было вранье.

Не из огня, не из воды, не из воздуха, не из химических элементов таблицы Менделеева, не из праны состоял мир, а из лжи.

Весь, от гриба под елью, до атомного гриба.

Над пропастью во лжи.



Нету никакой войны на Украине.

Все кино.

Снято строго в Строгино.

В павильонах пав холеных (дикторш и секретарш).

И Хатынь в Одессе.

И Сталинград на Донбассе.

И Мариуполь в Бурятии.

Стрелков, Моторола и Бес – Трус, Бывалый и Балбес.

И никакого Обамы нет (Обама — рифмуется с «обманом»), и  Путина (будьте-на!) нет.

Беженцы – бомжи  из Замкадья, Порошенко – кремлебот.

Иисус Христос был прото-укр, а русские — рабы монголов.

Крым всегда был русским, его просто замаскировали под украинский, чтоб потом было что присоединить.

Навели морок силами прирученных экстрасенсов.

Трупы — съемочной (съемной) труппы.

Останки Останкино.

Домовина Дома кино.

Ветр Дзиго Ветрова.

Эйзенштейн — наш Эйнштейн.

Феллини перехвалили.

Хичкок — хищный повар-кок.

Куросавы куриное сало.

Курва-слава.

Наш гол — Голливуду.

Золотому (голден) вуду.


Но люди-то умирают не на ютубе.

Титушки, съехавшие с катушки, ужели, протухшие тушки?!

Разбей экран зомбоящика – оттуда польется кровь. Твоя, от пораненной руки.

Кого тогда хоронят на кладбищах?

Вышел человек прогуляться вечерком, по железнодорожной насыпи, а ему поездом по пах отрезало обе ноги.

Кому ампутируют конечности в хирургических отделениях?

Кто убил Сашку Музычко?

Да никто. Сам убился двумя выстрелами в затылок.

Недолго Музычка играла.

А Джона Кеннеди кто убил?

А Олеся Бузину?

В ограде бузина, а в Киеве дядько.

Все виноваты, никто не виноват.

Зачем и кому все это было надо?

Весь этот ужас, маленький ребенок с оторванными ручками, пляшущий полечку на елке в бомбоубежище?



НИКТО приказал.

Некто в сером пальто.

Дед Пихто.

Конь в пальто.

Инкогнито.

Без лица и названья.

На него в Гаагу подавайте.

Га-га-га!

В Геенну, к гиенам.

Да – в ад.

И обратно.


Но ведь кто-то же сбил этот лайнер 777! Не сам же он с неба упал!

Или это тот малазийский Боинг, который еще по весне исчез, тот же самый, только по бортам простреленный, несвежими трупами набитый, зомби-летчиком ведомый, прямиком с того света (а для них, может,это мы – покойники).

Отфотошопили по-полной – и родственников рыдающих, и плюшевого мишку в обломках.

Милую в обмылках е-мэйл.

Мыльная опера.

Жизнь не мила.

Есть, есть на этом свете (если не на том уже) Человек, Который Нажал Спусковой Крючок.

И есть кто-то над ним.

Кто вербовал и курировал, кто разрабатывал и ставил на контроль (брал на крючок), кто заказывал и проплачивал, мусор подметал. 

Один человек.

Вообще не человек.

Два человека.

Много человек.

Многочеловек.



Путин его знает.

Обама, мудрый шимпанзе, знает.

А Меркель, может, и не знает, недостойна она знать, канцлерина.

Потом когда-нибудь ей скажут: вот, Ангела, зря ты возбухала. Только людей с панталыку сбивала и сама себя расстраивала.

Но мы-то с вами, простые блоггеры-официанты, мы ничего наверняка  не узнаем никогда.

Кто ж в таком суду признается.

Легче судью убить.

Легче всех убить, кто пока жив, и одному на свете остаться.

Коли нету доказательств (нет в ФСБ, значит, нет нигде), значит, остается только верить.

Вот, что поэт имел в виду, когда писал: умом Россию не понять, аршином общим не измерить, у ней особенная стать.

Тут можно только верить, потому, что знать тут ничего нельзя.

Все от Платона (и платы за тонны) до планшета, от калача до Калашникова, от сыра на прилавках и до мать-сыра-земли – вопрос веры, а не разума.



Лукавый интеллект, он ведь, как уж под вилами: вьется, виляет хвостом без костей.

Как лемур, предлагающий лямур.

Как леший с голубенькими, притворно безвинными глазенками, указывающий путнику дорогу в лесу: может вывести, а может и бросить на пол-дороге.

И сгинешь ты в экспертных дебрях, недобрых.

Разум со счетами канцелярскими — недалек, колхозный счетовод.

Главбуся малого и мелкого бизнеса. Главбабуся.

Бухгалтер в бюстгальтере.

Ну и что нам твоя цыфирь?

Зачеркни все и пиши: пропало.

Что упало, то пропало.

Яичко упало и разбилось.

До лета не все доживут.

Обманули дурака на четыре кулака.


Лэптоп и Айпад – еврейские цацки.

Телль-авиденье продолжает педерачи.

Анальный анализ.

Полит-олух и полит-лохи.

Икспёрды, воздух спёртый.

Наука умеет много гитик.

У каждого Абрама своя программа.

Тги евгея и один агмянин гассуждают о судьбах Госсии.

Какое гавнодушие!

Я вас умоляю.



Ум – лешему кум.

А сердце веще.

Есть в каждом сердце  маленький человечек, который все с самого начала понимает, которого обмануть еще никому не удавалось. Ему-то одному и надо верить.

Ореховый человечек из старой детской книжки.

С орешком в руке.

Это и есть загадочная славянская душа, которой дежурно удивляется Запад.


Неисповедимы пути Господни.

Верую, ибо абсурд.

Человек предполагает, а бессмертный дух на облаке (ему оттуда  лучше видно) располагает.

Если Господь есть, пусть он нас рассудит.

А нету Бога – значит, и судить нас некому.


И все в чем-то лгут.


Патеры и матери.

Муллы на мулах.

Капуцины с капучино.

Раввины с рубинами.

Муслимы в муслине.

Зароастрийцы в зорях и астрах.

Индуисты и буддисты.

Адвентисты и баптисты.

Протестанты и католики.

Чтобы всем обняться истово

Не хватает малой толики.

Короче, новые религиозные войны.

С крестовыми подходами, Варфоломеевской ночью и кострами для еретиков онлайн.



Правда – это очень относительное понятие (если исключить дисциплины, в основе которых лежит матанализ).

У каждого своя правда.

Правда людская – это дешевая и вульгарная версия божественной, абсолютной, непостижимой людьми истины.

Кусочек ее, ничтожная часть, эрзац.

Это мнимое соответствие фактов некому пред-убеждению, до-убеждению.

Правда это частный случай лжи.

Ложь это чья-то правда.


Ты и правда в мире = всё?


Правды не существует.

Тебя не существует.

Мира не существует.


Ничего не существует.

Всё = ничто.


Нет.

Есть правда.

Она одна.


Ищи ее.

Люби ее.

Защищай ее.

Это девочка нуждается в твоей защите.

Вдвоем с тобой она непобедима.

Вдвоем с ней ты победишь.