Знаешь, а поэты - умирают.
Нет, они сдыхают. Прям как мухи.
Это вот сейчас они играют,
Словом будто пластилин на руки.
Знаешь, а поэзия - не вечна.
Посвятив тебе хоть пару строк,
Он, своею пафосною речью.
Продлевает жизней наших срок.
Знаешь, стих внезапно оборвется.
Та рука, что стиснула перо,
Больше никогда не шевельнется.
Труп покинет слабое тепло.
Знаешь, от поэта - перегаром,
За версту несет почти всегда.
Ведь поэты знают, что награда,
Это смерть. Дорога им одна.
Так живите дальше, ради них.
Ибо их читатели не знают.
Как внезапно оборвется стих.
Помни.
Что поэты.
Умирают.
Мертвые поэты
© Copyright: Фил Чертополох, 2019
Свидетельство о публикации №119031204880
Свидетельство о публикации №119031204880
Рецензии