Суета убивает, а может, убила уже...

      
Суета убивает, а может, убила уже,
Хоть всё время твержу о душе, о душе, о душе,
Но ее-то и губит безжалостно дикая спешка,
Толкотня беспросветная,
                вечный расчет временной –
Одержимы так часто какой-то морокой сплошной,
Нет минуты задуматься – вбиты за вешкою вешка.

Что успеть на сегодня, куда и кому позвонить?
И натянута жизнь, как прямая суровая нить,
По которой бежишь,
              если влево иль вправо – проклятье.
Опоздаешь – куда? Ну, конечно, дела и дела…
Только будто назло самому же себе и со зла.
А душа – где она? Превратилась в пустое понятье.

Хоть споткнуться бы что-ли
                да лбом долбануться в траву,
Чтоб очнуться уже не в «делах» и понять, что живу
Не душою своей, а одною унылой привычкой…
Только снова, как будто конвой погоняет: «Вперед!»
Ну а что впереди? Вдруг такой же сидит «у ворот»,
Ставит в клеточках «жизнь»
                равнодушные  птичку за птичкой.