Мимоходное

Рассвет  звенит  синицей:  "Дожила!",
погода  предлагает  зонт  и  плащ,
а  в  лужах  горний  свет,  вселенский  лад,
весеннее  рифмуешь  с  разной  сенью...

Давно  смешит  вопросик:  "Как дела?"  –
бахвальство  слышать  хочешь  или  плач?
А  жизни  хата  известью  бела,
и  сажей  низ  подведен,  несомненно.
Понятно:  ни  соломки  не  простлать,
через  ошибки  зыбкой  кладью  гать,
не  вымолить  привал  больным  ногам  –
подъём  ли,  спуск  –  корявые  ступени.

Страшит  твой  доморощенный  гулаг,
бессребреник  судья,  седой  палач,
костёр,  в  котором  до  конца  пылать
за  нелюбовь,  уныние,  неверье.
И  что  меня  не  превращает  в  хлам,
и  не  ведёт  на  крест  и  к  куполам  –
бурлит  внутри  прозреньем:  "аз  воздам"
и  делает  сильней  и  несогбенней.

А  мысли  эти  –  временная  блажь.
Роптать  моги  до  вдоха,  до  угла  –
за  поворотом  новые  дела
и  хлёсткий  ветер  с  запахом  весенним.