Эти скиты, эти темные кельи,
эти молитвы из страха да впрок.
Сны, словно птицы, на юг улетели,
бросив хозяев доматывать срок.
Этому – рак, а другой удавился.
Слаб человек и без смысла живет.
То-то Господь бы на нас подивился:
что ни возьми – непременно умрет.
Скучно зимой, да не лучше и летом.
Холод что зной, видно, годы не те.
Холостяком до скончанья отпетым
сонно бреду, как Христос по воде.
Эти скиты, эти тёмные кельи...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031201384
Свидетельство о публикации №119031201384
Рецензии