Ходят-бродят погибшие души,
бесноватая, сонная рать.
Ветер странствий трясет их и душит.
Не ответят, так хоть поиграть.
Вот один подошел, хрипло каркнул.
Оказалось, курить захотел.
Хорошо, кулаком не шарахнул.
Не совсем еще, видно, созрел.
А другой сам себя по лбу лупит
пятерней, так что искры из глаз.
Царство Истины, если наступит,
может их призовет, а не нас?
Ходят-бродят погибшие души...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031201376
Свидетельство о публикации №119031201376
Рецензии