Пушистыми хлопьями падает снег,
Ложась на ладонь, и медленно тая.
По берегу моря идет человек,
На синюю даль, с горы наблюдая.
Гуляет он здесь, как обычно всегда,
Наверно просто обычный прохожий,
Его провожает морская вода,
На рядом идущих, он не похожий,
Идет отрешённо как на приговор,
То в море глядит, то снова на небо,
Смех детский,и плачь,и простой разговор,
Не слышит всего, как буд-то он где-то.
Он где то находится в мире другом,
На этой земле он не существует.
А рядом бушует гудящий дурдом,
И синее море внизу тоскует.
Я думаю, он это точно все мы,
По жизни идем, и не замечаем.
В плену суетливого мира тюрьмы,
Как близкое и родное теряем.
Доходим до края, от куда пришли,
Назад бы вернуться, а уже поздно.
Прохожие мы, и давно уж прошли.
Свои в мире горы, море и звезды.
Прохожий
© Copyright: Антон Липатников, 2019
Свидетельство о публикации №119031201245
Свидетельство о публикации №119031201245
Рецензии