МОЙ СОН

Как сон, от быта отрешён,
И кто прочтёт и чем навеян?
У древней тайны вдохновенья
напрасно спрашивать резон.
              Б. Чичибабин. 1990 г.

Я – самодеятельный поэт районного разлива,
С трудом от ямба отличаю я хорей;
Стихи писать – конечно же, не диво,
До настоящей лиры дорасти – значительно               
                трудней!

Подсказывает рифму нам всезнающий
                компьютер,
Находит темы сверхскандальное TV,
Пивною пеною текут стихи, ну просто – «супер»,
Печатай тиражи, лови своё «лавэ»…

   …Мне снится – я известнейший поэт,
Я признан мэтрами и не клеймён врагами,
Пишу – как чувствую, ограничений – нет,
Сужусь за плагиат, стихи мои присвоены               
                «друзьями»…

Мой стих – француза и еврея покорил,
Прочли мои стихи даже Барак Обаме,
«Героя Украины» президент 
                Теплицкому вручил,
И только Лягнибок послал его к какой-то маме

Мне снятся презентации и творческие вечера,
Стихи «на бис» читаю и вещаю,
Крамольные стихи идут здесь на «Ура»,
Автографы поклонникам вручаю!

…Проснулся, предо мной – наивная строка,
Стихи слабы, фривольны и несовершенны;
В них неуклюжесть дилетанта-чудака,
Отсутствуют, как видно, поэтические гены…

Известно, что талант не продаётся,
Мне озаренье, вдохновенье не купить.
На лопнувшей струне души сыграть не удаётся,
Коль нет души, то душу не излить!

Мой сладкий сон, стихи – дурман, отрава,
Но на меня имеете вы авторское право!
Владеете вы мною безраздельно и сполна,
Без вас – мне жизнь постыла, не нужна!