Переживая возрасты любви

Скользя лучом по следу мартовской позёмки,
ко мне приходит настоящий Новый Год,
когда вдруг веришь в то, что зимушка-издёвка
тебя уже, как ни старалась, не сгрызёт.

Однажды встретившись в ветвлениях подземки
под грохот падающих ледяных оков,
мы оказались в шалаше весны-туземки.
В ту зиму многим она виделась такой.

В природе, в музыке, в сияньи глаз любимых –
везде искрящегося света полыньи.
И жизнь былая будто бы прошла не мимо.
Так начинался первый день любви.

Из этих дней когда-нибудь сложу я песню.
В ней нежность флейты и тяжёлых риффов страсть.
В ней вечера, которых нет нигде чудесней.
В ней мудрость слов твоих, спасавшая не раз.

В ней смех заливистый, как перезвон тарелок,
и бархат струн басовых, словно трепет естества,
когда желанье раскалялось до предела,
переплавляя в сердца стук нежнейшие слова.

Переплавляя мысли в ласки, ласки — в негу,
и останавливая стрелки на часах.
Но только время, словно комья злого снега,
в лицо летело, прядью белой тая в волосах.

Терялись, и не слышали друг друга.
Но помнили. И с вьюгой под откос
катились дни, и ширилась разлука
в глазах любимых полыньями жгучих слёз.

Но день настал. Проснувшись, выл я волком,
раздавлен пустотой, как роковой чертой.
Мне в луже дождь нарисовал твои глаза и чёлку,
и отблеск фонаря, как лучик золотой.

И страх вопроса — где же был ты, милый? —
я вдруг отбросил. В бездне был без дна.
Молился чтобы дверь мне отворила,
как будто знал, что в мир опять придёт весна.

Переживая возрасты любви,
оставив тело нудной пилораме,
моя душа ушла гулять дворами,
где ветер детства в пригоршни ловил.

Где ярок свет и где ждет дом отцовский,
где лучший день, и где, от слёз горька,
мне, сонному, вихры собрать в причёску
старалась мамы теплая рука.

11-15.03.2019