Сон

Я тебя рисовал как Сафронов не пишет картины.
Представлял нас обоих в этой жизни рутинной.
Эпидемия особи женской с гримасой утиной.
Собрал бы их в кучу и облил всех бензином.
Товар даром не нужный, в обертке красивой.
Веет падалью, сердце в них сгнило.
На их бренных телах наблюдал я сигил.
Одно время бухим меня это дико манило.
За желания эти я сполна заплатил.
Сам себя ненавидел. Сам себя загасил.
Ненависть зверя любовью в себе потушил.
Она меня с пепла тогда воскресила.
До сих пор с ней живу. ****ю всю забыл.
Ни к чему прошлое. Не сказал бы, вдруг если спросила.
Знай, что нуждаюсь в тебе как верная псина.
Что хочу сделать с тобой дочку и сына.
Чтобы жизнь стала ярче. На порядок красивее.
Эти мысли меня не одну ночь косили.
Как косят строки мой лирический стих.
Он с душою написан. Бог бы с ним.
Я б укутал тебя, затискал бы, залюбил.
Улетел с тобой в космос бы с этого мира.
Соль вся в том, что тебя мне не видно
На фоне всех этих самозванных богинь.
Разбуди меня шепотом утром под всплеск эндорфина.
Проснусь и пойму что это был сон. Рядом ты, милая.
Буря эмоций кружит вихрем сильно.
Все таки это был сон.. Я проснулся один.