Бродяга

Скитаюсь бледно-вялый, угрюмо-тормозной.
Нема в душе запала, искринки не одной.
Покинутый, забытый, когда-то дорогой.
Ну а теперь небритый, лохматый и босой.

Бреду по переулку, по лужам наугад.
Возможно, где-то вспомнят и кто-то будет рад.
Быть может отогреют, быть может приютят.
Осталась лишь надежда, на счастье блёклый взгляд.

Нет прежних ощущений, нет веры никому.
По жизни шел ступеням, ну а сейчас бегу.
От тех, кто осуждает и тех, кто в след плюёт.
Я у черты, у грани, где жизнь нещадно бъёт.

Как путник одичалый, стремлюсь куда-то в даль.
Одна забота, выжить, ну а в душе печаль.
Смирение и воля, на них еще держусь.
И знаю, что исчезну, но вовсе не боюсь.

Я тут один из многих, снискавших жизни боль.
Юродивых, убогих, у нас любой король.
Любой ни что не значит и каждый значит всё.
По нам, никто не плачет, лишь кружит вороньё.

Приходим неоткуда, уходим в никуда.
Вокруг нас только смута и жизни суета.
Уйду как появился, невзрачный и пустой.
Бродяга Я, бездомный, обиженный судьбой.