Что жизнь моя?..

Что жизнь моя, которой проживаю?
Всё ненадёжно, шатко, валко, зыбко.
Я думаю, что что-то в ней решаю…
Чем вызываю Господа улыбку.
Что жизнь моя? В ней больше нет уюта.
Какой уют быть может на лету?
Когда в вираж опять заходишь круто…
Притормозить?! Но, право, не могу.

Не скучно мне с самим собой,
Поскольку нас, обычно, трое.
И я не мучаюсь тоской –
Моё сознанье безпокоят
В груди два разных существа,
Вступая в спор сакраментальный;
Вопрос известен изначально:
И кто же есть на свете я?..
Вопрос не празден… это так.
Уже пора определиться.
Поскольку мне давно за тридцать…
(За сорок даже, коль без врак).
А спор весь в том – когда в мозгу
Мыслишка новая вскипает,
Один из них, какой не знаю,
Кричит: "Моя! То – мне! Беру"!
Другой согласен, не кричит
И, мысль эту, уступает.
"Оставь в покое" – говорит –
"Меня"… Но первый не смолкает:
"Нет, подожди, коль я главней,
И так угодно провиденью,
Подвергнем мысль обсужденью –
Разложим всё до мелочей".
"Ну, нет – так дело не пойдёт,
На это я не дам согласья.
Ну, кто ты?.. коль не идиот…
А, ну-ка, «сдуйся» в одночасье.
С чего, вдруг, взял что ты главней?
На плане жизненном, ментальном,
Быть может так, но, изначально,
Душа вселилась здесь прочней".
"Так я ж и есть его душа"!..
"Ты не душа, а, только, эго…
Душа от Бога придана,
А ты, слепец, не видишь Неба
И, попрошу, оставь меня.
Мне не досуг перетирать
С тобою этот мусор мелкий,
Поскольку нужно мне взрастать,
А ты – плещись в своей тарелке
И, впредь, не смей меня "кусать".
Вот так беседуют они,
А я всё это наблюдаю
И, кто я есть?.. так и не знаю…
Ты, если знаешь, – подскажи…