Белый голубь

Из цикла "Миниатюры"

Тебе очень идёт белый цвет. Впрочем, тебе удивительно идёт всё, что ты надеваешь. Признак хорошего вкуса и хорошего тона. Да, этого у тебя не отнять. Я люблю белый цвет. Но с ним трудно в жизни. Малейшее пятно, любая случайная отметина – уже катастрофа. А как ты несёшь свою белизну? Понимаю, она, прежде всего, – твоя внешняя, лицевая сторона. И всё же, сохранить её так непросто в ежедневном общении с множеством совершенно разных людей.

Помню случай. Однажды в парке я встретил белого голубя среди тёмно–фиолетового большинства суетливых птиц. Голуби – отнюдь не "посланцы мира", это довольно жадные и грубые представители пернатых. Но тот, белый, был не похож на остальных. Он не бросался сломя голову за крошками хлеба, не отталкивал других, держался особняком. Когда я подошёл, белый красавец не улетел, лишь чуть подался в сторону. Я присел и заговорил с ним. Негромко. Впрочем, рядом никого не было. И – не поверишь! – у нас получилась беседа. Он отвечал мне лёгким наклоном головы, но так, что всё становилось понятно.

– Как ты несёшь свою белизну?
– Не знаю. Само собой происходит. Я родился таким.
– Обижают тебя?
– Случается...
– Хочешь есть?
– Не откажусь
– У меня только шоколад.
– Годится.

Я положил перед ним кусочек. Голубь осторожно клюнул. Раз, другой, третий... Его фиолетовые собратья завистливо толпились поблизости, но подойти не решались. Двух самых нахальных я отогнал. Белый внимательно глядел на меня синими блестящими бусинками. Это тоже необычно – синеглазый голубь. Потом, кивнув на прощание, перелетел на другую аллею. Странно. Почему–то он мне напомнил тебя – изяществом, стильностью, белизной... И – неизменным одиночеством в толпе.

* * *
Ночь, улица... дождь весенний,
Как слёзы из глаз Христа.
Прощёное воскресенье,
Начальные дни поста.

А всё–таки скоро лето,
И звёзды светлей уже.
Но ты потерялась где–то,
И – холодно на душе.

Застыли, заледенели
Мгновения вдалеке:
Зима в снеговой шинели,
Прощанье, рука в руке...

Мгновения: вспышка света,
Взлёт локона у лица.
Проносятся без ответа
Недели и месяца.

Наверное, там, в Сибири,
У времени свой отсчёт,
В моём же остывшем мире
Оно в темноту течёт.

Я слов твоих жду, как хлеба,
Но звёздная даль пуста,
И падают капли с неба,
Как слёзы из глаз Христа.
 ________________________
 * На фото –
    Анна Симанова, Новосибирск,
    Miss Ann@.