Мотя

За разом раз мне не везло,
И жить мне стало тяжело.
О смерти начал я мечтать,
Тихонько плакать, причитать.

В земле себя я представлял,
Как рядом с бабушкой лежал,
Навеки как я там затих,
И написал об этом стих.

Я мыслями себя пытал.
С дивана вовсе не вставал.
Благополучно засыпал.
Что выберусь не ожидал.

Но вспомнил тут момент один.
Был он мне так необходим,
Чтоб зацепиться я желал,
И взгляд мой снова просиял.

Смотрел я как-то сериал.
Священник пастве там вещал:
- В унынье, свиньи, не впадать!
- Надежду, падлы, не терять!

К черновикам я подошёл,
И ручку взял я, сев за стол.
И написал себе юнец,
Унынью, что, пришёл конец.

И право, знаете друзья,
Воспрял немного духом я,
И, к холодильнику побрёл.
В нем кашки трошки я нашёл.

Спины свиной нарезал я.
Шкварчит и жариться свинья.
Пожарив, начал хрюшку жрать,
И кашку, силы укреплять.

Спасибо же тебе, свинья,
Ты с кашей очень вкусная,
Что жизнь свою мне даришь ты,
Вновь к счастью возводя мосты.

Тебя, возможно, звали Мотя.
Тебя растила чья-то тётя.
В грязи валяться разрешала.
Затем зарезала, продала.

10.03.2019 г.