Пардон, мадам...

Когда на солнце проступают пятна,
то возмущён геомагнитный фон.
«Пардон, мадам,
но Вам пора обратно», -
я прошепчу в молчащий телефон.
Чем от меня Вы дальше,
                тем Вы ближе,
и так для всех спокойнее к тому же.
«Пардон, мадам,
Вас ждут давно в Париже
и Ваша дочь,
                и любящий Вас муж».
Одно лишь им понятное итожа,
кузнечики стрекочут из травы.
А Ваша дочь так на меня похожа –
не на супруга Вашего, увы.
Моя тоска, глубокая, как кома, -
лишь только бред навязчивый и злой.
Не в омут –
                в глубину фотоальбома
я снова погружаюсь с головой.
Брюнетки в нём,
                шатенки
                и блондинки,
вот только иностранок нет совсем,
но я твержу, перебирая снимки,
«Пардон, мадам»
                и
                "А эм сори, мэм".
Однако не пришла пора прощений –
всё так сложилось, видно, неспроста,
и всплеск геомагнитных возмущений
их всех расставил на свои места.
А где же Вы?
                Я снова Вас не вижу.
Вы, может, мне пригрезились, мадам?
Они свои – они не из Парижу,
но всё–таки тоскую я по Вам.
Ведь Вы одна такая.
                А они же…
Но мне их плен уже не превозмочь.
«Пардон, мадам,
Вас ждут давно в Париже
и Ваш супруг,
                и наша с Вами дочь».
Заснуть бы надо.
                Только мне не спится.
Тосую, как колоду, этих дам,
но почему же, вглядываясь в лица,
я снова вижу только Вас, мадам?..
Ах, мой альбом!
                Я в нём души не чаю,
и никому листать его не дам.
Я на ночь заварю покрепче чаю,
чтобы всю ночь твердить:
                «Пардон, мадам…»