Наденешь камзол нарядный,
Припудришь и лоб и нос.
Но чувствуешь, что нещадно
Мешает мышиный хвост.
Наружу он так и лезет,
Не хочет лежать кольцом.
Причина моих депрессий,
Солёненькое словцо.
Приделаешь сзади крылья,
Мечтаешь себе, летишь...
А мне говорят: «Здесь ты ли?
Мы думали, это мышь».
Приходишь, бывало, к даме...
Порядочен, мил и трезв.
А та разыграет драму:
«Чего в декольту полез?»
Пойдешь со стихами к людям:
Несешь что сваял в журнал.
А там защищают грудью
Всё то, что ты проклинал.
Кричит тебе критик важный:
«Куда вас несет, милок!»
И хочется в рай бумажный,
Под плинтус и в уголок.
Сидеть себе в тёплой норке,
И корочку хлеба грызть.
Не хочется больше порки,
Зачем мне такая жисть?
Вот станешь невольно мышью
И вспомнишь меня не раз.
И я не хотел, а вышло,
Об этом было мой рассказ.
Камзол не спасёт
© Copyright: Плащ Серый, 2019
Свидетельство о публикации №119031004491
Свидетельство о публикации №119031004491
Рецензии
