19 сонет

Отзвуки, Отблески, Флейты
И кавалькады свечей...
Твои изысканные пальцы,
Трепет жестов...
И в них апрель...
В блеске бемольном,
В черных розах,
В скольженьи белых клавиш
Шах...
В тех пальцах, что вдоль музыки любили
Искать ветра,
Смотрящие в благоговейность ночи,
В всемирность снов,
В ту милость мимолетных строчек,
Летящих в шелк
При взятии бастилий бренных
И в звон границ...
О, бог мой, я тебя расслышал
В параде лиц.
Где тайна грани удлиняет
Изгиб огней,
Где так бессильно выдыхает
Усталый день.
Где в девятнадцатом сонете
Скрещенья рук.
За отзвук флейты, незаметным,
Тянулся Звук.
И медленно, еще почти не слышно,
Взлетал рояль...
Звенел псалтырь о невесомом,
И пела даль...
И грел я сны свои земные,
Сны о тебе...
Какой же тонкий путь от лиры
К твоей весне.
Где плыл Шопен в пробелы сада,
И сад горел...
Где нам с тобой так мало надо,
Безумный плен.
Где голубыми узелками
Письма небес,
Где губ твоих я знаю пламя
В безумьи вен.
Где диалог уже развернут
В сквозную синь,
Где, звуков встречность растворяя,
Нас Бог любил.