Приставь пушку к моей голове,
Я бы, наверное, даже не дернулся.
В ней, как обычно, мелькал бы какой-нибудь бред.
А быть может, я бы подумал о себе развернуто,
О том, что я сделал, что совершил.
Сейчас, я конечно, ничего не сделал.
Может сейчас, я бы заплакал и молил.
Но к тому времени, как похолодеет
От прохладного дула кожа на затылке,
Может дернутся уголки моих губ,
На миг изобразив почти незаметную улыбку.
И когда прозвучит последний в моей жизни звук,
Мне кажется, перед смертью я даже не дернусь от страха.
Ведь зачем мне боятся смерти, если каждый день
В куче непонятной белиберды, как змея, украдкой,
Взрывается жгучая саморазрушающая ненависть во мне?
Мне кажется, я бы не дернулся
© Copyright: Гратия Мэйор, 2019
Свидетельство о публикации №119031010607
Свидетельство о публикации №119031010607
Рецензии