Я памяти своей пролистываю книги...

Я памяти своей пролистываю книги.
И знаю,что давным-давно пора...
Найти там счастье,-повод для интриги,
Или подаренную капельку добра.
На стеллажах её запЫленных событий,
Среди томов,буклетов и брошюр,
Вся моя жизнь:весь перечень открытий;
Влюбленной молодости хаос и сумбур.
Рукой,дрожащей от волненья, вытираю
Мечты на переплетах полувековых.
Не вижу счастья и совсем не наблюдаю
В разложенных томах очередных.
А было ли оно? Иль мельком вдалеке,
Лишь поманив,исчезло безвозвратно?
Ведь юности война и палец на курке
Вряд ли могли вернуть его обратно.
Минувших следом два десятка лет,
За совесть и неотвратимость наказанья,
Кусок металла,-личный пистолет,
Был периодом пули ожиданья.
Беру я в руки свой последний том.
Болезни,хвори в нём мои запечатлили.
В конце записано : "... не шёл бы напролом,-
Давно б уже тебя похоронили."
Перекопал всей своей памяти архив...
И на листке одном нашёл упоминанье,
Что,если до сих пор я ещё  жив,-
То,значит,счастлив вопреки желанью.