Мне не быть твоим строгим саном
Ни на радостях, ни в беде,
Твой апостол косы овсяной -
Лишь круги на пожар-воде.
Я - каприз твоего безумия,
Грёзы горести и тоски,
Ночь черна, словно мать-игуменья,
Канонические виски.
Ты не станешь мне вешним мартом,
Не отмолишь мои вечера
И наше с тобою завтра
Околело ещё вчера.
Эти слёзы - осколки смеха,
Эти тени - светлы, как зга,
Нас отпело больное эхо
И отвыла навзрыд пурга.
В бирюзе, словно пятна хвои
И в огне, как отливы хны -
Нас любовью до первой крови
Мордовали святые сны.
Ничего, мой изящный гений,
Видно это - весна, как чур,
Только свят на устах сирени
И плакучих берёз вычур.
Мне не быть твоим строгим саном
© Copyright: Тристан Ермолов, 2019
Свидетельство о публикации №119030900080
Свидетельство о публикации №119030900080
Рецензии