Снова вещи собрал. Снова бежишь? Как трус!
Падая в прежнюю боль, будто ко дну колодца.
Ты так и не понял - Под позвоночный хруст,
Влюблённые не зажигают солнца...
Сдаешься? опять? Шрамы чеканя, как сувениры.
А как же мечты? А цветные соборные витражи?
Как же запотевшие окна старой квартиры,
Где делились теплом уставшие две души.
А поцелуи вымокшие под ноябрьским ливнем,
И сны, что тонули в изящных бокалах Просекко,
Уцелевшая полусфера небесной играла синью
В глазах одного долгожданного человека.
Но Как же это легко, сворачивать с полпути,
Сколько постелей сменил? Сколькие шли по краю?
Где теперь клятвы твои? Вместо - пустое «прости».
Забирай чемодан! Уходи! Я таких презираю.
Чемодан
© Copyright: Максимова Татьяна Николаевна, 2019
Свидетельство о публикации №119030906444
Свидетельство о публикации №119030906444
Рецензии