Кого б мы не любили, нам воздастся,
хотя б за то, что вспоминаем их.
Язык любви, что в шестьдесят, семнадцать,
нас освежает, как святой родник.
И все мы тут пока, слегка лукавя,
перебираем вихри наших чувств,
метелицей, застеленные в память,
откуда их так трудно зачерпнуть.
Но, чёрт возьми, случаются ж мгновенья,
хоть от проталин больше ни следа –
прострел во взгляде у одной из женщин,
а ты его бессилен разгадать…
https://youtu.be/ECGKGbJCyQ4
Прострел
© Copyright: Станислав Маевский, 2019
Свидетельство о публикации №119030900040
Свидетельство о публикации №119030900040
Рецензии