А что же от родины малой осталось?

А что же от родины малой осталось,
Которая пела, трудилась, смеялась?
Как капля за каплей холодной дождинкой
Смывались следы нашей милой глубинки.
Уж хата проваленной крышею стонет,
Истлеют бока — травы вмиг похоронят.
Но как же? Неправильно — родина эта.
Всей жизни начало, закаты, рассветы.
Здесь громко бежало задорное детство
Дорогою доброй, босой и беспечной.
Остались на поле ромашки в пшенице,
Любимые, теплые руки и лица
И первый наш шаг — пошатнулась, упала,
Подхватит, бывало, уставшая мама,
А бабушка крикнет: «Не падай, смелее!
Вдруг жизнь предстоит, где никто не жалеет".
И ведь не жалели. Как праведны речи,
Пришедшие с родины малой — Заречья.
Они нас кормили, лечили, спасали,
Они утешали, хвалили, ругали...
Их, знаю, теплей не бывает на свете.
И сны не случайно пришли на рассвете.
Покой унесли, растревожили душу,
Согрели лучом ветку ивы плакучей.
Обнять бы вас, хрупкие, сильные плечи
И бабушки, мамы, отца — всех на свете.
Да только во сне представляется случай —
Коснуться душой малой родины — лучшей.